32. Unter der Sonne
Ein neuer Weg tat sich vor mir auf. Ich befand mich in einer erstaunlichen Situation. Eine echte Freude, Lebenspläne schmieden zu können. Und gleichzeitig musste ich um meinen Tod trauern. Als ich dachte, ich würde ziemlich schnell sterben, war ich traurig und bedauerte all das, was ich nicht erleben könnte, aber gleichzeitig brachte mich jeder Tag dem Tor zur Ewigkeit näher. Ich freute mich auch darauf, den Schleier zu durchschreiten und in die vollständige und strahlende Gegenwart Gottes einzutreten. Ich fühlte mich wie vor einem Rendezvous. Da ich zweifellos länger leben würde als gedacht, rückte diese Begegnung in weite Ferne. Also musste ich mich davon verabschieden. Ich musste mich von meinem Tod verabschieden.
6. Januar 2000
„Die Welt wird durch dieses Netz der Liebe zusammengehalten, das wir, Sie und ich, jeden Tag schaffen, und all die Menschen, die in diesem Moment etwas tun, Taten der Liebe in der Welt, einen liebevollen Blick auf die Erde, die uns umgibt, auf die Schöpfung. Das hält die Welt zusammen.“ Christiane Singer
7. Januar 2000
Schönes Weihnachtsfest in der Kirche. Am nächsten Tag, nach einer sehr windigen Nacht, verbringen wir den Tag so: Stromausfall, Sturz der Großmutter, abgerissener Fensterladen und zerbrochenes Fenster bei ihrer Schwester Ida, die im Krankenhaus liegt, also Aufräumen, mehr schlecht als recht Schließen der Fensterläden (was für ein Kampf gegen den Wind!). Wir erfahren, dass Dächer weggeflogen sind.
Weihnachten am Abend mit der Familie: Liebe.
Wir sind nach Mouthe gefahren, um im Risoux Langlauf zu machen. Am Morgen des 28. liegt eine riesige Schneeschicht. Wir erfahren, dass es schreckliche Stürme gegeben hat. Hunderte von Bäumen waren entwurzelt, Dörfer waren von der Außenwelt abgeschnitten und ohne Strom. Zum Langlaufen standen zwei Loipen zur Verfügung, die anderen waren mit Bäumen übersät. Wir machten eine Skitour in Chaux-Neuve durch den Wald und kehrten über Felder zurück. Das Wetter wurde immer schlechter. Wir kommen nicht mehr voran! Zum Glück sind wir nicht mehr im Wald, denn es sind wieder Bäume umgestürzt! Tatsächlich war es der Sturm Lothar! (Der stärkste Sturm, der bisher in Europa gemessen wurde. Wir sind verschont geblieben, als wir mitten in der Natur Ski gefahren sind).
Der 31. Dezember war ein besonderer Moment für dich, Herr, mit den Adventswegen. Eine von Papa und Mama geleitete Vigil. „Danke, Herr, für dieses neue Jahr. Ich möchte, dass es für uns schön wird, und ich vertraue es dir an. Aber ich möchte daran teilhaben. Deshalb bitte ich dich, dass ich noch mehr Liebe für andere empfinden möge.“ Jeder sollte sagen, was er sich wünschte. Dann segnete Papa jeden der Erwachsenen. Es war wunderschön!
Du warst da, Herr, als er sagte: „Der Herr, unser Gott, segne dich und behüte dich das ganze Jahr über. Er wende sein Antlitz dir zu und lasse es über dir leuchten.“
Dann segnete mein Schwager seine Kinder. Die Paare umarmten sich und sagten: „Möge der Herr, unser Gott, uns segnen und uns beschützen.“
Was für ein Glück, das mit Fabian erleben zu dürfen!
„Da ist es, das neue Jahr, ganz frisch, ganz jung, gerade erst angebrochen. Gott legt es in unsere zerbrechlichen Hände, so wie er seinen Sohn in die Hände Marias gelegt hat.
Da ist es, das neue Jahr, das uns als Geschenk dargeboten wird. Es ist ein Jahr der Gnade, das uns vom Herrn geschenkt wird.
Da ist es, das neue Jahr, so gefürchtet, so erhofft, das Jahr zweitausend.“
„Es ist das Jahr 2000, das Jubiläumsjahr, das Jahr, in dem Gott Gnade walten lässt.“
Wege des Advents
„Der Himmel ist auf der Erde, die Erde ist im Himmel.
Der Mensch ist in Gott, Gott ist im Menschen.“ Heiliger Petrus Chrysologus
28. Januar 2000
Ich habe drei Bewerbungen verschickt. Ich bin etwas angespannt, wenn ich an das Telefon denke. Ich habe Angst, dass man mich anruft. Mit Deutsch ist es immer noch schwierig. Zwar verstehe ich immer besser und kann mich auch immer flüssiger ausdrücken. Aber ich warte sehnsüchtig auf diesen berühmten Moment, in dem es „klick” macht.
Deutsch ist erstaunlich. Manchmal lese ich einen Text. Und plötzlich verstehe ich nichts mehr. Ein, zwei Sätze sind völlig undurchsichtig. Und dann plötzlich, bumm! Wie eine Offenbarung. Aber natürlich! Manchmal bleibt der Schleier bestehen. In Gruppenmomenten bin ich immer noch frustriert. Ich möchte so gerne verstehen. Aber am Montag, mit Marianne und Ludwig, hatte ich so etwas wie einen Geistesblitz. Marianne sprach über ihren Schmerz, als ihr erster Mann sie verlassen hat. Sie war bewegt, teilte ihre Gefühle mit. Dann sprach Ludwig. Und mir wurde klar, dass ich in der Lage war, mitfühlend zuzuhören. Ich empfand Empathie. Auf Deutsch! Halleluja! Am nächsten Tag betete ich bei ihnen zu Hause für sie. Und Du warst da, wie ein Feuer, das durch mich hindurch auf sie strahlte. Ein starkes Gefühl.
Ich fühle mich so klein.
Und doch bietest Du mir alle Möglichkeiten. Ich versuche, sie so geschickt wie möglich zu ergreifen.
Ich liebe Dich.
30. Januar 2000
„Jeder kann groß sein ... denn jeder kann dienen. Man muss nicht studiert haben, um zu dienen. Man muss nicht das Verb auf das Subjekt abstimmen, um zu dienen ... Man muss ein Herz voller Gnade haben, eine Seele voller Liebe.“ Martin Luther King. In der Zeitung.
Ich möchte dienen, auch wenn ich nicht weiß, wie man Verben konjugiert!
Nach dem Gottesdienst sitze ich neben einer schwangeren, rundlichen Frau und erzähle ihr von unserem Kinderwunsch. Vor mir steht ein Korb mit Kaffeesahne. Auf dem Korb steht gut sichtbar ein kleiner Becher Sahne mit einem Deckel, der mit einem Foto verziert ist. Man sieht einen Storch aus Holz, der ein Baby in einer Umhängetasche trägt. Auf dem Storch liegt ein weißes Rechteck, auf dem „Stefanie” steht. Darunter steht auf Französisch „Heureux événement” (glückliches Ereignis)!!!
13. Februar 2000
Vor zwei Nächten habe ich etwas sehr Eindrückliches erlebt. Am Abend haben Fabian und ich gebetet. Er sagte, dass er an Jesus glauben und ihn in sein Leben aufnehmen möchte. Ich legte meine Hände auf ihn und rief den Namen und das Blut Christi über ihn. Ein Gefühl von Feuer. Wir gingen zu Bett. Mehrmals spürte ich einen Impuls in mir. Ich stand auf und legte mich auf das Sofa im Wohnzimmer. Ich sagte: Maranatha, Herr, komm! Ich spürte ein Gewicht auf mir, wie eine etwas schwere Decke. Angstgefühle, trockener Mund, Herzklopfen, feuchte Hände, Unwohlsein. Ich sagte „Jesus, Jesus“. Wie ein Kampf zwischen Engeln des Guten und Engeln des Bösen. „Jesus, Jesus“. Die Muskeln meiner Oberschenkel verkrampften sich wie nach einem elektrischen Schlag. Ich hatte Angst, war aber tief in meinem Inneren friedlich. Mein Kopf war in Aufruhr, aber innerlich war ich ruhig. Der Frieden erfüllte mich ganz. Die starken Krämpfe in meinen Beinen hielten lange an und breiteten sich aus. Bauch, Unterleib. Gedanke: „Ich werde geheilt, um Kinder zu bekommen.“ Oberkörper, Kopf. „Jesus, Jesus“. Gott kämpfte. Ich war mir des Ausgangs sicher, seines Sieges. Die Kontraktionen ließen nach. Ich legte mich neben Fabian ins Bett. Von Zeit zu Zeit Krämpfe. „Was ist los mit dir, warum zitterst du?“ Er sagte mir, dass er schon eine ganze Weile wach war, dass er dachte, ich würde weinen und dass ich wollte, dass er mich in Ruhe lässt. Wie lange hat das gedauert? „Eine Stunde!“
Heute Morgen habe ich meine Periode bekommen.
17. Februar 2000
Ich habe gerade die 18. Absage auf meine Bewerbung erhalten. Viele, vor allem Kindertagesstätten, haben mir nicht einmal geantwortet. Ich habe mich bei Kindertagesstätten, Heimen, als Küchenhilfe, als Statistin an der Oper, als Haushaltshilfe, als Telefonistin beworben. Nichts.
Ich habe meine Periode wie gewohnt. Vor einem Monat war es furchtbar. Ich verbrachte einen kalten Morgen damit, Schmerzen zu leiden und im Badezimmer in Ohnmacht zu fallen. Ich konnte kein Schmerzmittel nehmen, denn jedes Mal, wenn ich versuchte, Wasser in ein Glas zu füllen, fiel ich in Ohnmacht. Gott sei Dank warst du da!
Am 4. Februar hatte ich einen außergewöhnlichen Abend. Wir hatten unser Cousinen-Abendessen, zu dem wir zu sechst waren. Wir gingen ins San Juan, ein spanisches Restaurant in Lausanne. Ich saß mit Blick auf den Raum. Da war ein Paar, das etwas trank, und ein paar Einzelpersonen. Der Chef, José, kam. Er wusste sofort, wo ich beim letzten Mal gesessen hatte, als ich mit Fabian hier war. Er war herzlich, fröhlich und sympathisch. Wir haben uns gegrillten Fisch schmecken lassen. Joëlle schlug vor, mit einer Kerze herumzugehen und jede erzählte der Reihe nach, wo sie gerade in ihrem Leben stand. Es war ein schöner Moment der Aufrichtigkeit und des Zuhörens.
Beim Dessert fragte ich José, wie man Sahne flambiert. Er bat uns in die Küche. Carmina, die Köchin, zeigte es uns. Wir unterhielten uns, lachten. Zurück im Speisesaal bemerkte ich, dass Carmina uns folgte und sich etwas weiter entfernt hinsetzte, um uns zu beobachten. Ich lächelte ihr mehrmals zu. Ihre Schwester kam hinzu. José schlug vor, dass sie für uns Flamenco tanzen sollte. Magie. In Jeans und einem kleinen Pullover, voller Anmut, voller Schwung. Plötzlich sah sie mich an und zeigte mit dem Finger auf mich. „Venga, venga”. Ich sagte ihr, dass ich nicht tanzen könne. Sie sprach Spanisch, José oder Carmina übersetzten. „Sie will es dir beibringen.” José schob die Tische beiseite. Spiegelbildlich, aufmerksam und lachend tanzen wir. Die Bewegungen sind einfach, sie zeigt sie gut. Sie ruft aus: „Du tanzt gut!“ Sie ruft ihre Schwester: „Mira, mira“. Sie sind begeistert und sagen, ich hätte Talent. Die Herren machen mir Komplimente. Die Tänzerin will mich nicht mehr loslassen. Noch einmal, tanze. Ich setze mich unter dem Applaus wieder hin. Ich vergesse keinen Moment, dass ich Kundin bin. Ich finde sie nett.
Dann ändert sich etwas. Ich hatte Carmina früher am Abend ein wenig singen hören. Und als José mir sagt, dass ich fast so gut tanze wie die Tänzerin, sage ich ihr, dass das nicht stimmt und dass sie sehr talentiert ist. Dann sagt Carmina, dass sie nicht tanzen kann. Ich sage, dass sie sehr gut kocht und gut singt, dass sie eine schöne Stimme hat.
Ich sehe sie, wie sie neben ihrer Schwester am anderen Ende des Raumes sitzt. Sie winkt mich zu sich. „Ich möchte dir etwas vorsingen.“ Sie sucht etwas und summt vor sich hin. Die Cousinen geben mir zu verstehen, dass ich bezahlen muss. Ich entschuldige mich und gehe. Es ist spät, wir werden gehen. Um unsere Mäntel zu holen, gehen wir zu Carminas Tisch. Sie winkt mich erneut herbei. Ich sage zu den Cousinen: „Kommt, sie wird uns etwas vorsingen.“ Carmina zeigt mir mit ernster Miene den Stuhl gegenüber von ihr, zeigt mit dem Finger auf mich und sagt: „Ich werde für DICH singen.“
Sie schaut mir in die Augen und beginnt zu singen. Ihre Stimme zittert, bricht, wird leiser. Sie verstummt, nimmt meine linke Hand, ihre Finger umschließen meine. Sie sagt zu mir: „Ich wollte dir das Lied vorsingen, das mir meine Mutter vorgesungen hat. Aber ich schaffe es nicht. Ich habe meine Mutter schon lange nicht mehr gesehen. Ich hätte dir dieses Lied gerne vorgesungen, aber ich schaffe es nicht.“ Ihre Schwester sagt etwas zu ihr und Carmina antwortet: „Ja, sie versteht mich!“ Die Unterhaltung findet in einer Mischung aus Französisch und Spanisch statt. Carmina singt mir ein Lied aus Sevilla vor. Es ist wunderschön! Ich bin ganz bewegt. Unsere Hände sind immer noch miteinander verbunden. Ich danke ihr. Sie hält mich zurück: „Wer bist du? Woher kommst du? Du bist etwas Besonderes. Du hast etwas ... Du hast einen unglaublichen Blick. Er schaut nicht hierhin (sie zeigt auf ihre Nasenspitze). Er schaut weit weg (ausladende Geste), Tausende von Kilometern weit. Durch uns hindurch. Woher kommst du?“ Aus dem Vallée de Joux. „Ja, aber vorher?“ „Ich glaube, ich habe Zigeuner-Vorfahren.“ Die Körper richten sich auf. „Das ist es!“, ruft Carmina. „Du hast Zigeunerblut!“ Sie unterhalten sich eine Weile auf Spanisch. Die Cousinen warten in ihren Mänteln. „Und was machst du?“ „Im Moment schreibe ich.“ „Eine Künstlerin!“ Wieder Rufe. Sie lachen. Carmina sagt mir, dass das alles erklärt. Die Cousinen gehen hinaus. Ich muss gehen. Ich möchte bei ihnen bleiben. Ich stehe auf. Der Mann des Paares sagt: „Es stimmt, Sie haben einen erstaunlichen Blick. Sie sind schön.“ Seine Partnerin nickt. Was ist nur mit ihnen los? Was für eine seltsame Situation. Er fragt mich: „Sind Sie keine Hexe?“ Ich sage laut: „Ich bin Christin. Ich liebe Jesus. Ich gebe nur Liebe. Das ist es, was aus mir herauskommt. Ich bin freundlich, haben Sie keine Angst.“ Die Tänzerin sagt mir, ich solle zu Hause tanzen. José schlägt vor, dass ich regelmäßig nach Lausanne komme und kostenlosen Flamenco-Unterricht im Keller bekomme. Ich gehe hinaus. Carmina ruft mir nach: „Warte! Ich möchte dich etwas fragen. Schreib mir eine Geschichte.“ „Ich werde sie dir schreiben, aber sie wird auf Französisch sein.“ Der Kunde steht auf und sagt: „Ich werde sie übersetzen.“
Ich gehe, erfüllt, berauscht von dem, was ich erhalten habe, bewegt.
Das Don Juan hatte seine Türen endgültig geschlossen, als ich dorthin zurückkehren wollte, und trotz meiner Suche habe ich Carmina nie wiedergefunden. Ich konnte ihr keine Geschichte schreiben. Schade, ich hätte gerne Worte gefunden für diese Frau, für das Kind, das sie einmal war, für ihre Mutter, für ihr früheres Leben und dafür, wer sie geworden ist.
6. Januar 2000
„Die Welt wird durch dieses Netz der Liebe zusammengehalten, das wir, Sie und ich, jeden Tag schaffen, und all die Menschen, die in diesem Moment etwas tun, Taten der Liebe in der Welt, einen liebevollen Blick auf die Erde, die uns umgibt, auf die Schöpfung. Das hält die Welt zusammen.“ Christiane Singer
7. Januar 2000
Schönes Weihnachtsfest in der Kirche. Am nächsten Tag, nach einer sehr windigen Nacht, verbringen wir den Tag so: Stromausfall, Sturz der Großmutter, abgerissener Fensterladen und zerbrochenes Fenster bei ihrer Schwester Ida, die im Krankenhaus liegt, also Aufräumen, mehr schlecht als recht Schließen der Fensterläden (was für ein Kampf gegen den Wind!). Wir erfahren, dass Dächer weggeflogen sind.
Weihnachten am Abend mit der Familie: Liebe.
Wir sind nach Mouthe gefahren, um im Risoux Langlauf zu machen. Am Morgen des 28. liegt eine riesige Schneeschicht. Wir erfahren, dass es schreckliche Stürme gegeben hat. Hunderte von Bäumen waren entwurzelt, Dörfer waren von der Außenwelt abgeschnitten und ohne Strom. Zum Langlaufen standen zwei Loipen zur Verfügung, die anderen waren mit Bäumen übersät. Wir machten eine Skitour in Chaux-Neuve durch den Wald und kehrten über Felder zurück. Das Wetter wurde immer schlechter. Wir kommen nicht mehr voran! Zum Glück sind wir nicht mehr im Wald, denn es sind wieder Bäume umgestürzt! Tatsächlich war es der Sturm Lothar! (Der stärkste Sturm, der bisher in Europa gemessen wurde. Wir sind verschont geblieben, als wir mitten in der Natur Ski gefahren sind).
Der 31. Dezember war ein besonderer Moment für dich, Herr, mit den Adventswegen. Eine von Papa und Mama geleitete Vigil. „Danke, Herr, für dieses neue Jahr. Ich möchte, dass es für uns schön wird, und ich vertraue es dir an. Aber ich möchte daran teilhaben. Deshalb bitte ich dich, dass ich noch mehr Liebe für andere empfinden möge.“ Jeder sollte sagen, was er sich wünschte. Dann segnete Papa jeden der Erwachsenen. Es war wunderschön!
Du warst da, Herr, als er sagte: „Der Herr, unser Gott, segne dich und behüte dich das ganze Jahr über. Er wende sein Antlitz dir zu und lasse es über dir leuchten.“
Dann segnete mein Schwager seine Kinder. Die Paare umarmten sich und sagten: „Möge der Herr, unser Gott, uns segnen und uns beschützen.“
Was für ein Glück, das mit Fabian erleben zu dürfen!
„Da ist es, das neue Jahr, ganz frisch, ganz jung, gerade erst angebrochen. Gott legt es in unsere zerbrechlichen Hände, so wie er seinen Sohn in die Hände Marias gelegt hat.
Da ist es, das neue Jahr, das uns als Geschenk dargeboten wird. Es ist ein Jahr der Gnade, das uns vom Herrn geschenkt wird.
Da ist es, das neue Jahr, so gefürchtet, so erhofft, das Jahr zweitausend.“
„Es ist das Jahr 2000, das Jubiläumsjahr, das Jahr, in dem Gott Gnade walten lässt.“
Wege des Advents
„Der Himmel ist auf der Erde, die Erde ist im Himmel.
Der Mensch ist in Gott, Gott ist im Menschen.“ Heiliger Petrus Chrysologus
28. Januar 2000
Ich habe drei Bewerbungen verschickt. Ich bin etwas angespannt, wenn ich an das Telefon denke. Ich habe Angst, dass man mich anruft. Mit Deutsch ist es immer noch schwierig. Zwar verstehe ich immer besser und kann mich auch immer flüssiger ausdrücken. Aber ich warte sehnsüchtig auf diesen berühmten Moment, in dem es „klick” macht.
Deutsch ist erstaunlich. Manchmal lese ich einen Text. Und plötzlich verstehe ich nichts mehr. Ein, zwei Sätze sind völlig undurchsichtig. Und dann plötzlich, bumm! Wie eine Offenbarung. Aber natürlich! Manchmal bleibt der Schleier bestehen. In Gruppenmomenten bin ich immer noch frustriert. Ich möchte so gerne verstehen. Aber am Montag, mit Marianne und Ludwig, hatte ich so etwas wie einen Geistesblitz. Marianne sprach über ihren Schmerz, als ihr erster Mann sie verlassen hat. Sie war bewegt, teilte ihre Gefühle mit. Dann sprach Ludwig. Und mir wurde klar, dass ich in der Lage war, mitfühlend zuzuhören. Ich empfand Empathie. Auf Deutsch! Halleluja! Am nächsten Tag betete ich bei ihnen zu Hause für sie. Und Du warst da, wie ein Feuer, das durch mich hindurch auf sie strahlte. Ein starkes Gefühl.
Ich fühle mich so klein.
Und doch bietest Du mir alle Möglichkeiten. Ich versuche, sie so geschickt wie möglich zu ergreifen.
Ich liebe Dich.
30. Januar 2000
„Jeder kann groß sein ... denn jeder kann dienen. Man muss nicht studiert haben, um zu dienen. Man muss nicht das Verb auf das Subjekt abstimmen, um zu dienen ... Man muss ein Herz voller Gnade haben, eine Seele voller Liebe.“ Martin Luther King. In der Zeitung.
Ich möchte dienen, auch wenn ich nicht weiß, wie man Verben konjugiert!
Nach dem Gottesdienst sitze ich neben einer schwangeren, rundlichen Frau und erzähle ihr von unserem Kinderwunsch. Vor mir steht ein Korb mit Kaffeesahne. Auf dem Korb steht gut sichtbar ein kleiner Becher Sahne mit einem Deckel, der mit einem Foto verziert ist. Man sieht einen Storch aus Holz, der ein Baby in einer Umhängetasche trägt. Auf dem Storch liegt ein weißes Rechteck, auf dem „Stefanie” steht. Darunter steht auf Französisch „Heureux événement” (glückliches Ereignis)!!!
13. Februar 2000
Vor zwei Nächten habe ich etwas sehr Eindrückliches erlebt. Am Abend haben Fabian und ich gebetet. Er sagte, dass er an Jesus glauben und ihn in sein Leben aufnehmen möchte. Ich legte meine Hände auf ihn und rief den Namen und das Blut Christi über ihn. Ein Gefühl von Feuer. Wir gingen zu Bett. Mehrmals spürte ich einen Impuls in mir. Ich stand auf und legte mich auf das Sofa im Wohnzimmer. Ich sagte: Maranatha, Herr, komm! Ich spürte ein Gewicht auf mir, wie eine etwas schwere Decke. Angstgefühle, trockener Mund, Herzklopfen, feuchte Hände, Unwohlsein. Ich sagte „Jesus, Jesus“. Wie ein Kampf zwischen Engeln des Guten und Engeln des Bösen. „Jesus, Jesus“. Die Muskeln meiner Oberschenkel verkrampften sich wie nach einem elektrischen Schlag. Ich hatte Angst, war aber tief in meinem Inneren friedlich. Mein Kopf war in Aufruhr, aber innerlich war ich ruhig. Der Frieden erfüllte mich ganz. Die starken Krämpfe in meinen Beinen hielten lange an und breiteten sich aus. Bauch, Unterleib. Gedanke: „Ich werde geheilt, um Kinder zu bekommen.“ Oberkörper, Kopf. „Jesus, Jesus“. Gott kämpfte. Ich war mir des Ausgangs sicher, seines Sieges. Die Kontraktionen ließen nach. Ich legte mich neben Fabian ins Bett. Von Zeit zu Zeit Krämpfe. „Was ist los mit dir, warum zitterst du?“ Er sagte mir, dass er schon eine ganze Weile wach war, dass er dachte, ich würde weinen und dass ich wollte, dass er mich in Ruhe lässt. Wie lange hat das gedauert? „Eine Stunde!“
Heute Morgen habe ich meine Periode bekommen.
17. Februar 2000
Ich habe gerade die 18. Absage auf meine Bewerbung erhalten. Viele, vor allem Kindertagesstätten, haben mir nicht einmal geantwortet. Ich habe mich bei Kindertagesstätten, Heimen, als Küchenhilfe, als Statistin an der Oper, als Haushaltshilfe, als Telefonistin beworben. Nichts.
Ich habe meine Periode wie gewohnt. Vor einem Monat war es furchtbar. Ich verbrachte einen kalten Morgen damit, Schmerzen zu leiden und im Badezimmer in Ohnmacht zu fallen. Ich konnte kein Schmerzmittel nehmen, denn jedes Mal, wenn ich versuchte, Wasser in ein Glas zu füllen, fiel ich in Ohnmacht. Gott sei Dank warst du da!
Am 4. Februar hatte ich einen außergewöhnlichen Abend. Wir hatten unser Cousinen-Abendessen, zu dem wir zu sechst waren. Wir gingen ins San Juan, ein spanisches Restaurant in Lausanne. Ich saß mit Blick auf den Raum. Da war ein Paar, das etwas trank, und ein paar Einzelpersonen. Der Chef, José, kam. Er wusste sofort, wo ich beim letzten Mal gesessen hatte, als ich mit Fabian hier war. Er war herzlich, fröhlich und sympathisch. Wir haben uns gegrillten Fisch schmecken lassen. Joëlle schlug vor, mit einer Kerze herumzugehen und jede erzählte der Reihe nach, wo sie gerade in ihrem Leben stand. Es war ein schöner Moment der Aufrichtigkeit und des Zuhörens.
Beim Dessert fragte ich José, wie man Sahne flambiert. Er bat uns in die Küche. Carmina, die Köchin, zeigte es uns. Wir unterhielten uns, lachten. Zurück im Speisesaal bemerkte ich, dass Carmina uns folgte und sich etwas weiter entfernt hinsetzte, um uns zu beobachten. Ich lächelte ihr mehrmals zu. Ihre Schwester kam hinzu. José schlug vor, dass sie für uns Flamenco tanzen sollte. Magie. In Jeans und einem kleinen Pullover, voller Anmut, voller Schwung. Plötzlich sah sie mich an und zeigte mit dem Finger auf mich. „Venga, venga”. Ich sagte ihr, dass ich nicht tanzen könne. Sie sprach Spanisch, José oder Carmina übersetzten. „Sie will es dir beibringen.” José schob die Tische beiseite. Spiegelbildlich, aufmerksam und lachend tanzen wir. Die Bewegungen sind einfach, sie zeigt sie gut. Sie ruft aus: „Du tanzt gut!“ Sie ruft ihre Schwester: „Mira, mira“. Sie sind begeistert und sagen, ich hätte Talent. Die Herren machen mir Komplimente. Die Tänzerin will mich nicht mehr loslassen. Noch einmal, tanze. Ich setze mich unter dem Applaus wieder hin. Ich vergesse keinen Moment, dass ich Kundin bin. Ich finde sie nett.
Dann ändert sich etwas. Ich hatte Carmina früher am Abend ein wenig singen hören. Und als José mir sagt, dass ich fast so gut tanze wie die Tänzerin, sage ich ihr, dass das nicht stimmt und dass sie sehr talentiert ist. Dann sagt Carmina, dass sie nicht tanzen kann. Ich sage, dass sie sehr gut kocht und gut singt, dass sie eine schöne Stimme hat.
Ich sehe sie, wie sie neben ihrer Schwester am anderen Ende des Raumes sitzt. Sie winkt mich zu sich. „Ich möchte dir etwas vorsingen.“ Sie sucht etwas und summt vor sich hin. Die Cousinen geben mir zu verstehen, dass ich bezahlen muss. Ich entschuldige mich und gehe. Es ist spät, wir werden gehen. Um unsere Mäntel zu holen, gehen wir zu Carminas Tisch. Sie winkt mich erneut herbei. Ich sage zu den Cousinen: „Kommt, sie wird uns etwas vorsingen.“ Carmina zeigt mir mit ernster Miene den Stuhl gegenüber von ihr, zeigt mit dem Finger auf mich und sagt: „Ich werde für DICH singen.“
Sie schaut mir in die Augen und beginnt zu singen. Ihre Stimme zittert, bricht, wird leiser. Sie verstummt, nimmt meine linke Hand, ihre Finger umschließen meine. Sie sagt zu mir: „Ich wollte dir das Lied vorsingen, das mir meine Mutter vorgesungen hat. Aber ich schaffe es nicht. Ich habe meine Mutter schon lange nicht mehr gesehen. Ich hätte dir dieses Lied gerne vorgesungen, aber ich schaffe es nicht.“ Ihre Schwester sagt etwas zu ihr und Carmina antwortet: „Ja, sie versteht mich!“ Die Unterhaltung findet in einer Mischung aus Französisch und Spanisch statt. Carmina singt mir ein Lied aus Sevilla vor. Es ist wunderschön! Ich bin ganz bewegt. Unsere Hände sind immer noch miteinander verbunden. Ich danke ihr. Sie hält mich zurück: „Wer bist du? Woher kommst du? Du bist etwas Besonderes. Du hast etwas ... Du hast einen unglaublichen Blick. Er schaut nicht hierhin (sie zeigt auf ihre Nasenspitze). Er schaut weit weg (ausladende Geste), Tausende von Kilometern weit. Durch uns hindurch. Woher kommst du?“ Aus dem Vallée de Joux. „Ja, aber vorher?“ „Ich glaube, ich habe Zigeuner-Vorfahren.“ Die Körper richten sich auf. „Das ist es!“, ruft Carmina. „Du hast Zigeunerblut!“ Sie unterhalten sich eine Weile auf Spanisch. Die Cousinen warten in ihren Mänteln. „Und was machst du?“ „Im Moment schreibe ich.“ „Eine Künstlerin!“ Wieder Rufe. Sie lachen. Carmina sagt mir, dass das alles erklärt. Die Cousinen gehen hinaus. Ich muss gehen. Ich möchte bei ihnen bleiben. Ich stehe auf. Der Mann des Paares sagt: „Es stimmt, Sie haben einen erstaunlichen Blick. Sie sind schön.“ Seine Partnerin nickt. Was ist nur mit ihnen los? Was für eine seltsame Situation. Er fragt mich: „Sind Sie keine Hexe?“ Ich sage laut: „Ich bin Christin. Ich liebe Jesus. Ich gebe nur Liebe. Das ist es, was aus mir herauskommt. Ich bin freundlich, haben Sie keine Angst.“ Die Tänzerin sagt mir, ich solle zu Hause tanzen. José schlägt vor, dass ich regelmäßig nach Lausanne komme und kostenlosen Flamenco-Unterricht im Keller bekomme. Ich gehe hinaus. Carmina ruft mir nach: „Warte! Ich möchte dich etwas fragen. Schreib mir eine Geschichte.“ „Ich werde sie dir schreiben, aber sie wird auf Französisch sein.“ Der Kunde steht auf und sagt: „Ich werde sie übersetzen.“
Ich gehe, erfüllt, berauscht von dem, was ich erhalten habe, bewegt.
Das Don Juan hatte seine Türen endgültig geschlossen, als ich dorthin zurückkehren wollte, und trotz meiner Suche habe ich Carmina nie wiedergefunden. Ich konnte ihr keine Geschichte schreiben. Schade, ich hätte gerne Worte gefunden für diese Frau, für das Kind, das sie einmal war, für ihre Mutter, für ihr früheres Leben und dafür, wer sie geworden ist.